Pedra da Marinha

Pureza nua,
pedra branca polos séculos do mar lavrada
a abalar a humildade dos seus veios.

Coio rombo de amável singeleza,
doce peso de seio polido,
cançom de seixo branco do Cantábrico.

Água levada de ningures,
estavas ali para a mao me encheres.

Pobre meu caderno...

Pobre meu caderno
por ter que cangar co peso
das frustraçons que eu extirpo,
por aturar-me, sós no quarto, ti e mais eu,
clorofila e cloratita,
ranhando em papel mesto o proído dum mosquito
nas tépedas noites da desorde
procurando algumha gándara distante,
atoutinhando a porta
dalgum inferno habitado
testa contra testa, se és meu leme
serei teu tripulante.

(Adicado à quietude dos encoros nas noites de inverno).




15 Agosto 2007

Céu de chumbo

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Ecoam os sinos do igrejário
num dos derradeiros dias
de Branha Velha sem beirarruas

e levam-te à vidinha cativa
que veu da morte dos teus.

Cada erva do cemitério
coberta deste céu de chumbo,
cada verme que há levar a tona dos meus ossos.

Este é o vento que ispe as cousas
do seu cobertor de vida.

O home no caminho

Segunda-feira de chuvisca e céu brancujo,
os nenos vam na escola
e as chaminés fumegam.

Anda o home só polos caminhos
sabendo-se velhote de maos frias,
a enchoupar os sapatos nas pucharcas.

Abaneam os vímbios nas cortinhas
e o home no bandulho
sente o calor do vinho.

Iceberg

Reflectem sombras dos corvos na soidade do iceberg
pondo os dous pontos: preto sobre branco.

Tremelocem as placas em intres efémeros azul Neptuno
e nom dá morto este silêncio de ar furado.

Aboia este pequeno mundo de tempo varado
ao próprio tempo que o existir estantio exige um berro
e sem abrir a boca que nom tem pede a gritos ser acuitelado.

O morador único confunde-se co mundo,
saúda a nada; essa cegueira branca,
deriva equidistante dos quatro horizontes
sabendo-se atravessado
polo gume indoloro e fatal dos meridianos.

Arquipélago dos cumes

No quadro estantio
os cumes som ilhas num mar de vapor branco
ourelado de raios de bebop,
cantis de espinha dorsal
entre mato baixo e pedregulho.

Quero voar numha gamela,
deixar o meu ronsel na brétema
até chegar a umha alpina Micronésia,
exalar centos de ínfimas ras de cristal.

Descer pom-me vertigem,
é pesadelo, deixar este mundo
de teitos insulares.

Abaixo, além da névoa,
moram os homes e as mulheres.

A garrafa

A garrafa gostava da praia hipotética
porque ali talvez alguém leria a sua mensagem.

O sonho leva-o a estar só na noite
no cruzamento dos caminhos
se calhar ao pé do cruzeiro
numhas frias cinco da manhá estivais.

Pode ser que nom lembre o mar de erva
dos antergos e dos ralos,
que se perda entre a espessura
considerando a imagem.

Abaixo todo é mais doado
ninguém pensa, mas todo é mais doado
e embarga-o esse ar de fundo de oceano.

E sabe a garrafa
Que nunca há de chegar à praia.